Il existe un endroit si brut et intact. Un endroit où le vent et la mer déterminent le cours de la vie. Un endroit où les vagues grignotent impitoyablement la côte, morceau par morceau. Un endroit entouré d'épaves, de marins noyés et de plus d'histoires mystiques que personne ne pourra jamais se rappeler. 

Une tache sur la carte, entourée d'eau salée, de sirènes, de phoques et certainement de homards impériaux. Là où le vent s'engouffre dans le désert et, si l'on tend bien l'oreille, on l'entend raconter des histoires anciennes de loups-garous, de sorcières, de nains et de bandes de voleurs.

Une île si isolée que la pollution de l'air n'existe pas et que les quantités de baies, de plantes et de racines comestibles sont tout à fait uniques. Il y a un endroit où poussent des milliers de buissons de genévrier. Là où la pluie est filtrée par le sable du désert et devient ainsi l'eau potable peut-être la plus pure et la plus douce du monde.

Anholt - petite et timide, mais aussi rude et somptueuse. Une île où la nature fixe le cadre, où le calme et la réflexion vont de pair avec le grondement de la mer déchaînée - et où un homme préfère en dire trop peu plutôt que trop. 

Nous avons mis tout cela dans une bouteille avec beaucoup d'amour. En hommage à Anholt et à ceux qui y vivent.

Moins de conneries, plus de gin.